Ein elegantes Haus im richtigen Viertel, ein teures Auto, zwei wohlgeratene Kinder: Megan lebt den perfekten amerikanischen Traum. Und nicht einmal ihr Ehemann ahnt, wer sie wirklich ist. Denn einst verdiente Megan ihr Geld als Stripperin in einem der übelsten Läden der Ostküste. Bis etwas Schreckliches geschah und die junge Frau in einer Nacht voller Blut und Grausamkeit die Flucht in ein anderes Leben ergriff. Siebzehn lange Jahre vermochte sie alle zu täuschen. Dann geschieht an ihrer ehemaligen Arbeitsstätte ein Mord, ein einsamer Detective rollt einen alten Fall auf, und Megans heile Welt zerbirst in tausend scharfe Splitter ...
Der brillante Thriller des SPIEGEL-Bestseller-Autors als Neuausgabe zur großen Netflix-Serie von den Machern des Erfolgsprojekts »The Stranger/Ich schweige für dich«.
Sie lebt den Traum vom perfekten Leben, doch ihre Vergangenheit ist eine Lüge – und nur ein Mörder kennt die ganze Wahrheit ...
»Mit ›Wer einmal lügt‹ hat Harlan Coben wieder einmal einen Klasse-Thriller hingelegt.« ― Berliner Kurier
»Ungemein spannend und fesselnd. ›Wer einmal lügt‹ ist das perfekte Beispiel für das Werk eines Meisters auf der Höhe seines Könnens.« ― Associated Press
»Coben nimmt seinen Leser von der ersten Seite an gefangen. Unerwartete Wendungen, atemberaubende Action – man fliegt geradezu durch das Buch.« ― Library Journal
»Ein in jeder Beziehung großartiges Buch.« ― Booklist (starred Review)
Harlan Coben wurde als erster Autor mit den drei bedeutendsten amerikanischen Krimipreisen ausgezeichnet. Seine Thriller sind bisher in 45 Sprachen übersetzt worden, erobern regelmäßig die internationalen Bestsellerlisten und wurden zu großen Teilen verfilmt. Der Autor lebt mit seiner Familie in New Jersey.
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Ich wollte es vorher nicht glauben, aber einigen Rezensenten muss ich nun doch recht geben: Mit diesem Buch hat der von mir bisher durchweg als lesenswert geschätzte Autor leider einen sehr durchschnittlichen 08/15-Roman abgeliefert. Die Story selbst ist schon ziemlich an den Haaren herbei gezogen. Zum Beispiel: Wo hat gerade in den USA ein Detectiv der Mordkommission in einer Großstadt die Zeit und Muse, am Fall eines seit 17 Jahren vermissten (!) erwachsenen Mannes dran zu bleiben? Dazu kommt, dass sich Coben für keinen Protagonisten in diesem Buch wirklich entscheidet. Mehrere Personen sollen diesen Zweck irgendwie gleichzeitig erfüllen, aber das funktioniert hier ganz und gar nicht. Auch ist der Begriff Klischee oftmals nicht mehr weit weg, wenn es um die Handlungen und die Charakterzüge seines Ensembles geht. Was aber wirklich nervt, ist das hier völlig überzogene Stilmittel, die Gedankengänge der handelnden Personen fast permanent mit einer Unmenge von Fragesätzen zu spicken. Harlan Coben tritt damit den Beweis an, dass es offenbar fast keinem Autor gelingt, eine Vielzahl von Büchern auf einem einigermaßen gleich hohen Level zu produzieren. Man kann nur wünschen, dass er sich künftig wieder mehr Zeit und Verstand für seine Arbeit nimmt, denn dass er es weit besser kann, hat er längst bewiesen. Gerade noch so drei Sterne.
Auf der Innenseite des Frontcovers plärrt einem ein namenloser Rezensent von irgendeinem ›BookReporter‹ entgegen, dies sei »unzweifelhaft Cobens bisher bestes Buch«. Nun, wenn dem so wäre, könnte man Cobens Gesamtwerk getrost in die Tonne treten. Doch das sollte man nicht tun, denn Harlan Coben hat gute Thriller geschrieben. Dieses Buch gehört definitiv nicht dazu.
Gewiss, Cobens Bücher hinterlassen eigentlich immer einen etwas zweispältigen Eindruck. Auf der Positivseite stehen clevere Plotkonstruktionen und ein süffiger Stil. Beides zusammen führt schon mal dazu, dass man eine Nacht durchliest und sich dann, wenn man das Buch durchhat, schläfrig, aber zufrieden durch den Folgetag schleppt.
Auf der Negativseite steht vor allem Cobens Hang zu klaustrophobischen Plotkonstruktionen: Zufälle darf es im Coben-Universum nicht geben. Jedes noch so kleine Vorkommnis muss am Ende in den Handlungsabsichten einer Figur verankert werden. Das macht die Auflösungen am Schluss der Bücher oftmals zäh und unglaubwürdig (man wünscht sich dann, der Autor hätte einfach zwanzig oder dreißig Seiten vor Schluss aufgehört). Unangenehm ist auch Cobens Neigung zum Schlaumeiern nach dem Muster ›Die meisten Leute glauben ja blablabla, ich aber sage euch blablabla.‹ Coben, der Wanderprediger. Zudem darf man bei der Figurenzeichnung nicht allzu strenge Maßstäbe anlegen: Mindestens die Hauptfiguren scheinen in der Regel irgendwelchen neoliberalen Beratungsfibeln zum Selbstmanagement entsprungen zu sein (Motto: ›Wenn man nur wirklich will und sich anstrengt, kann man alles im Leben erreichen.‹). Und schließlich kann einem Coben auch mit seinen Anfällen breitbeiniger Witzigkeit auf die Nerven gehen. Aber, wie gesagt, in seinen besten Büchern liest man gerne darüber hinweg, sofern man nicht allzu zart besaitet ist.
»Wer einmal lügt« ist schwach konstruiert und schlecht geschrieben. Im Mittelpunkt: einer der üblichen Serienmorde mit zunächst rätselhaftem Muster. Das Motiv hat der aufmerksame Leser schnell erraten. Wer der Täter ist, wird offiziell erst ganz am Ende enthüllt, aber wer Coben-Romane kennt, weiß längst vorher Bescheid: Weil es immer die Figur ist, mit der der Durchschnittsleser am wenigsten gerechnet hätte, weiß der Durchschnittsleser ganz genau, womit er zu rechnen hat. Um den Roman zusätzlich mit Blut und Sadismus zu würzen, fügt Coben eine ganz und gar überflüssige Nebenhandlung mit einem Psychopathenpärchen hinzu.
Sprachlich holpert das Buch mehr schlecht als recht voran. Klischees beherrschen die Szene. Ein Beispiel: Auf Seite 18 heißt es: »Er […] sah dann aber zwei Dinge, die ihm das Blut in den Adern gefrieren ließen.« Eine Metapher, die abgedroschener kaum sein könnte. Das hindert den Autor (und seinen deutschen Übersetzer) aber nicht daran, auf Seite 32 abermals zu schreiben: »Und bei seinen nächsten Worten gefror Megan fast das Blut in den Adern.« Und so zieht sich das durch den ganzen Roman. Interessanterweise scheint auch Coben die Klischeehäufung aufgefallen zu sein. Denn in etlichen Dialogen lässt er seine Figuren in bemüht ironischer Weise über die Klischeehaftigkeit ihrer Worte reflektieren. Das mag beim ersten Mal noch ganz witzig sein, macht die Sache im Wiederholungsfall aber nur noch schlimmer. Vielleicht sollte Coben dann und wann mal zu einem Roman seines Kollegen Elmore Leonard greifen, um sich einen Eindruck zu verschaffen, wie man es – gerade bei Dialogen – richtig macht.
In Kapitel 33 liefert Coben schließlich unfreiwillig so etwas wie die ultimative Coben-Parodie. Eine der Hauptfiguren, Megan, wird mit einem Messer angegriffen. Diese für die Gesamthandlung unerhebliche Szene wird von Coben in epischer Breite ausgewalzt. Nicht nur schildert er in genussvoller Ausführlichkeit die unglaublichsten blutigen Details, sondern er fügt dem Ganzen auch noch ausführliche Exkurse zu Neurophysiologie und Evolutionsbiologie hinzu. Coben, der Schlaumeier. Der eigentlich ganz kurze Vorfall wird dadurch auf eine bizarre Weise zerdehnt. Was Coben über Neurophysiologie und Evolutionsbiologie zu verkünden hat, ist schlichtweg lachhaft. Da heißt es etwa: »Irgendwo tief unten in ihrem Gehirn nahm Megan das Knirschen des Metalls auf dem Knochen wahr, doch das interessierte sie nicht.« (S. 364) Aha, Megan beobachtet also neben all dem, was sie sonst gerade zu tun hat (Messerkampf usw.), auch noch die Vorgänge in ihrem Klein- und Stammhirn, bewertet sie und entscheidet sich dann dafür, ihnen keine Vordringlichkeit zuzumessen. Nicht schlecht. Aus neurowissenschaftlicher Sicht kann man dazu nur sagen: Wäre die ganze Welt von Harlan-Coben-Figuren bevölkert, bräuchte die Hirnforschung keine bildgebenden Verfahren.
Fazit: Die Plotkonstruktion und der Coben-Stil tragen den Leser dieses Mal nicht über die Coben-typischen Mängel hinweg. Zum ersten Mal seit langem musste ich mich zum Weiterlesen zwingen.
